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Poesía

Cinco poemas

Por: JORGE VALDÉS DÍAZ-VÉLEZ[1]


PLOMARI

La pesada silueta de los barcos

te dijiste una vez, cuando el verano

carga con la inscripción de sus estelas.

Reventaba la luz en los olivos,

y el oleaje de sangre tras tus párpados

era entonces metáfora del alba,

la vida sin futuro y pocos años.

Mucho tiempo después, escribirías:

Partir es regresar a ningún sitio

en un bar clausurado, ante los muelles

donde atraca el olor de la marisma.

Ahora te recuerdas en los versos

que otro talló por ti sobre una mesa

mientras cruzan los pájaros rasantes

en búsqueda del aire al pie del día

y miras a estribor cómo la playa,

ese latido insomne del deseo,

vuelve tu corazón reloj de arena.

ISHMAR

La manera de peinarte desnuda

ante el espejo húmedo del baño,

de apresar en la palma tu cabello

para escurrir el agua y agacharte

en medio de palabras que no entiendo;

el acto de secar tu piel, la forma

de sentir con las yemas una arruga

que ayer no estaba, o de pasar la toalla

por la pátina oscura de tu pubis;

el modo de mirarte a ti contigo

tan cerca y tan lejana, concentrada

en una intimidad que a mí me excluye,

son gestos cotidianos de sorpresa,

ritos que desconozco al observar

las mismas ceremonias que renuevas

al calor de tu cuerpo y que dividen

un segundo en partículas: espacios

donde la vida expresa su sentido

posible y que se afirman al peinarte

desnuda en las mañanas, como un fruto

que yo contemplo por primera vez.

LAS PIEZAS DENTADAS

Un manojo de llaves, de repente

en un cajón, entre fotos antiguas

y un desorden de notas y papeles.

Ahí han permanecido, inadvertidas

y ajenas a las puertas que me abrieron.

No sé a qué cerraduras corresponden,

a qué casa o país daban acceso.

Aún preservan brillos de la inútil

memoria que cerraron para siempre.

NADIE

Para Piedad Bonnett

Volví a Ítaca, a sus médanos

de bruma evanescente, al sol

que la traspasa y a las calles

que mi memoria soñó hermosas.

Degusté el sexo de los higos,

la pulpa de un dátil, el cálido

resplandecer de la aceituna.

Fui un extranjero entre los míos.

Nadie advirtió que tras la máscara

tallada por la espuma, iba

yo, el heroico (ese mendigo

sin sombra que salió una noche

de lágrimas al mar) Ulises,

el pródigo en historias vuelto

del más allá de su leyenda.

Antes que el alba, regresé

a la costa y enfilé al sur.

No reconoceré los muelles

a donde vaya mi deliro.

Sólo sabré que estuve en Ítaca

para reinar sobre mi espectro.

PARQUE MÉXICO

Un dulce olor a primavera

entró al crepúsculo sin sombras.

Cuerpos de joven insolencia

van abrazados a otros cuerpos

debajo de las jacarandas.

Han empezado a florecer

antes de tiempo. Morirán

también sus pétalos muy pronto,

memoria en ruinas del verano

su sangre aún por reinventarse.

Pero hoy me muestran su belleza

con certidumbre, la esperanza

del resplandor violáceo y tenue

de su fugacidad perpetua.

Se adelantó la primavera.

Llegó de súbito su aroma

como la luna entre las ramas

y este dolor al fin del día.

[1] Jorge Valdés Díaz-Vélez Torreón, Coahuila, México, septiembre de 1955. Es autor de diecinueve libros de poesía. Entre otros: Jardines sumergidos (México, Colibrí, 2003); Tiempo fuera (1988-2005) (México, Universidad Nacional Autónoma de México, 2007); Los Alebrijes (Madrid, Hiperión, 2007); Qualcuno va (—edición bilingüe español-italiano en versiones de Emilio Coco—, Bari, Sentieri Meridiani Edizioni, 2010); Otras horas (Santander, Quálea, 2010); Mapa mudo (Sevilla, Fundación José Manuel Lara, 2011), y Parque México (Sevilla, Renacimiento, 2018). Se le han otorgado el Premio Latinoamericano Plural (1985), el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes-Instituto Nacional de Bellas Artes (1998), el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad Valenciana (2007) y el Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado (2011).

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